Mis pensamientos son más complicados de hilar que las palabras.
¿Cómo expresarlos gráficamente si ni siquiera lo hago físicamente?
¿Escribir servirá de algo? A veces pienso que no.
Hoy quise escribir tu nombre como otrora lo hacía.
Y no recordé ni una letra.
Una imagen recorrió mi mente y trate de evocarte.
Pero como si se tratará de otro idioma, uno desconocido,
No pude argüir una palabra alguna.
¿Escribir servirá de algo? A veces pienso que no.
Las comas y los puntos escapan de mí cada vez que los trazo.
Huyen como si quisieran ahorcarme desde mis manos.
Me dejan al desamparo de la locura y la mutilación.
¿Escribir servirá de algo? A veces pienso que no.
Quiero redactar rimas, poemas, cuentos.
Y termino cifrando desgracias.
Quiero aprender el arte de escribir.
Rompo lápices y plumas intentándolo.
Pero solo garabateo incoherencias.
¿Escribir servirá de algo? A veces pienso que no.
Intento aprender nuevos idiomas.
Trato de regresar a mis viejas lenguas de niño, de madre, de hermano.
Y nada.
Mi memoria ha perecido ante los años.
No puede ni siquiera pronunciar un adiós.
¿Escribir servirá de algo? Hoy creo que sí.
En una foto vieja leí tu nombre escrito por ti.
Escrito en ese idioma único que me enseñaste.
Ese idioma con el que puedo conjurarte.
Me sirvió para nuevamente escribir tu nombre.
Tu nombre que es suave y fresco.
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